Nunca olvides que,

"Lo que uno tiene por sí mismo, lo que le acompaña en la soledad sin que nadie se lo pueda dar o quitar, esto es mucho más importante que todo lo que posee o lo que es a los ojos de otros" Arthur Schopenhauer


"La vida es una barca" Calderón de la Mierda

"La originalidad es una virtud sobreestimada" Jonathan Lethem

"Tota pedra fa paret... i tota paret fa finca" Bautista Soler

Suloki recomienda:

Desde donde me veis...

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Nuevos tiempos, nuevo look

Nueva etapa para Tres Cagallons Baix d'un Piano. Seguimos conectados en www.tcbup.blogspot.com.


martes, 15 de septiembre de 2009

Chinos con blanca


El tío Silvio está de actualidad con ocasión de su enésima salida de pata de banco. Lo más grave no es que Berlusconi sea un patán, sino que sus paisanos sabiendo eso, consienten en que se perpetúe en el poder, así que ¿quien son los auténticos patanes?. En fin, cada país tiene a los representantes que se merece. Pero hoy no quería reflexionar sobre eso, sino enlazar una entrada del interesante blog de Pierre Nodoyuna (de 23.06.2009), en la cual partiendo de la triste figura del mafias este, toca un tema harto interesante:


flujos migratorios

El mundo está mucho peor de lo que pensábamos. Ni el jodío capo de la mafia folla gratis. ¿Lo han pensado? Berlusconi pagando por echar un polvo. No sé dónde vamos a llegar. Iba a iniciar esta entrada con disculpas, y hablando de otro tema, y todo eso pero la revelación de que las velinas exigen il conto después del servicio me parece anonadante, de verdad. Coño, que hay que guardar las formas. El primer ministro se cepilla a dos o tres aspirantes a modelo y éstas luego consiguen un puesto en la tele, un hueco en la pasarela, el simple acceso a otros viejunos con pasta. Bien, lo que viene siendo una buscona de toda la vida. Pero sin pedir il conto después del servicio. Hombre por Dios.

Bueno, esto era sólo para, digamos, compartir mi estupefacción. La cosa va de sexo y va de Italia, pero por otro lado. ¿Cuántas españolas conoces ustedes, queridos lectores, arrejuntadas con italianos? Unas cuantas, o al menos ese es mi caso. ¿Y cuántos españoles arrejuntados con italianas? Cero pelotero. Es una cosa que me ha hecho pensar más de una vez, y no desde el punto de vista tribal de ir a dar de hostias al del pueblo de al lado que ha entrado a una del propio. No, no se trata del rapto de las sabinas. Aunque, como ustedes, he experimentado esa pulsión, la de proteger la progenie, en más de una ocasión. Pero, en serio, deseo lo mejor a las parejas hispanoitalianas. A pesar de que en España no catemos ni a las velinas ni a las no velinas.

Por otro lado, y como demostración de que a) Mi curiosidad no era exclusivamente mía y que b) Para bien o para mal, hay gente con más tiempo libre que yo, he visto por ahí que un par de economistas han dedicado sus neuronas a estudiar las pautas interraciales del arrejuntamiento en un paper con un título que mola todo: "Anthropometry of Love: Height and Gender Asymmetries in Interethnic Marriages". Ahí es nada. Del estudio de los datos concluyen que tanto en el Reino Unido como en Estados Unidos hay asimetrías en la distribución interracial de las bodas. Los hombres negros tienden mucho más a casarse con mujeres blancas que las negras con blancos. Y lo contrario para los chinos; son muchas más las chinas con hombre blanco que los chinos con blanca (gran nombre para algo, chinos con blanca). La conclusión del estudio es un poco idiota: dicen que es porque los hombres no suelen querer salir con mujeres más altas que ellos, y dicen que tienen datos. Lo de idiota no es por menospreciar el artículo, de hecho el mundo suele ser bastante idiota.

Ahora, esto me hizo recordar lo que me comentaron de alguien que vivía en China. A las chinas no les importa el intercambio de fluidos con occidentales. A éstos, tampoco. Ahora bien, los chinos no suelen irse a la cama con occidentales (o eso es lo que me contaron). De la lógica oferta/demanda sale lo que, según mi fuente, sucede. Los occidentales se ponen las botas; no tanto con orientales, que también, sino sobre todo con mujeres occidentales que deben competir con las locales por la colonia de expatriados mientras tienen vetado el acceso al género local. Y, mira tú por dónde, el estudio decía más o menos lo mismo, pero aplicado a los otros flujos, los migratorios.

For example, a large inflow of East Asian (and Chinese) immigrants to the UK or the US will effectively increase the marriage-market opportunities, and the bargaining power, of white men relatively to white women, even if the influx is balanced with respect to genders. And, rather ironically, the relaxation of laws or social norms against interethnic marriages may implicitly increase the relative bargaining power of one gender in comparison to the other; and may even disadvantage some ethnic-minority individuals (in particular black women) in the marriage market

Bueno, aunque ellos llaman "bargaining power" a ponerse las botas. En fin, todo un campo a estudiar. Quizá algún día encuentre un estudio sobre la distribución del arrejuntamiento según tramos de edad que demuestre mi vieja teoría de La Gran Venganza del Tomacafés a partir de los 28 años. Eso será otro día. Encantado de escribirles, como siempre. Y disculpen.

lunes, 14 de septiembre de 2009

La isla de los hombres solos



“Entre mis compañeros algunos imploraban de rodillas que no les llevaran a ese presidio. El gesto de viejos reos me llenó de sorpresa y me hizo preguntar:
- ¿Pero en realidad existe un lugar más inhumano, doloroso y horrible que esta penitenciaría?
Saber la respuesta me costó pocos días”

Prologo del autor a la edición clandestina, 1950.
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“La isla de los hombres solos” es la recomendación literaria de un amigo que hice durante las pasadas vacaciones en Costa Rica. Es además uno de los grandes best sellers de la literatura latinoamericana con el cual millones de lectores de medio mundo se han estremecido. Sin embargo no es especialmente conocida en España, como tampoco lo es su autor, el costarricense José León Sánchez.
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La novela narra la historia del propio autor, quien a la edad de diecinueve años fue encerrado en prisión condenado por un crimen atroz que nuca cometió. Y no chavales, José León no era miembro de El equipo A. Al parecer fue sentenciado a pudrirse en la cárcel, después de un procedimiento judicial harto peculiar en el cual se aceptó una confesión obtenida con torturas. El chaval aceptó incriminarse tras varias sesiones en las que sus verdugos le encajaban palitos de cerillas y alfileres en las orejas y muelas. Al final de la carrera esto supuso que José León Sánchez pasara treinta años de su vida en la penitenciaría de la Isla San Lucas, una de las cárceles más inhumanas del mundo. Finalmente, tras cuarenta y ocho años de luchar por que se demostrara su inocencia, el 24 de julio de 1998 la Sala Constitucional de la Corte de Justicia de Costa Rica declaró “con lugar” la solicitud de inocencia José León Sánchez.
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Antes de leer la novela se ha de saber que, si bien lo que allí se cuenta es cierto, las primeras páginas son fabuladas (en ellas se narran los antecedentes familiares de su alter ego Jacinto y el motivo de su condena). No son más que el pretexto para narrarnos los padecimientos de un chico que ve como su vida se trunca a los diecinueve años de edad cuando le cae una pena de reclusión de cuarenta y cinco años en San Lucas. En la práctica era una condena a muerte ya que, en aquella época, quien llegaba a la isla con una condena superior a los cinco años moría de las fiebres palúdicas que afectaban anualmente al veinte por cien de la población reclusa. 
En realidad José León Sánchez era el pequeño de una familia muy pobre que decidió abandonar a su hijo. Por eso su infancia se desarrolló entre el hospicio y el reformatorio. La fama le llegó pronto y no precisamente por sus escritos, sino por que fue acusado de robar las joyas de la Virgen de los Ángeles. La opinión pública de la época estalló de indignación ante el atentado contra “la negrita”, y el joven José León fue acusado de tal diablura. Fue obligado a escribir su confesión y así quedo bautizado como “El Monstruo de la Basílica”. Su fama fue tal que hasta los barqueros que organizaban tours turísticos a la isla San Lucas, le incluían entre sus atractivos. 
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Durante su estancia en prisión, José León comenzó a redactar sus vivencias como buenamente pudo. En pedazos de papel escritos con trazos casi ilegibles desde un extremo hasta el otro, utilizando carboncillos y lápices de colores… hasta alcanzar las casi trescientas páginas que la obra ocupa hoy. Pero la historia no podría ser tan simple. La primera edición de la novela, de 1950, fue quemada por orden del general Graciano Acuña, responsable del penal. Pero gracias a que la ambición de este individuo no tenía fin, y se guardo diez ejemplares de la edición mimeografiada para venderlos, se pudo conservar la obra. Encima, para suerte de todos nosotros, uno de esos ejemplares llegó a manos del periodista Joaquín Vargas Gené, por entonces Ministro de Justicia de Costa Rica, que se convertiría en el principal valedor de “La isla de los hombres solos”.
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Es en el penal de San Lucas donde se desarrolla la mayor parte de la historia. Allí vemos como Jacinto se deshumaniza y como la isla es un escenario que se transforma a la par que lo hacen sus moradores. Vemos la tristeza y la miseria vital de los reos y el salvajismo de los soldados responsables del penal, pero también vemos como van incidiendo los cambios del sistema penitenciario costarricense. En fin, un libro muy interesante que, pese a su dureza y a su ruda escritura (el autor se negó a que se puliera el texto original) se disfruta desde el principio hasta el final. Una muy buena recomendación. 
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Por último mencionar, con todas las reservas habidas y por haber, que circula por ahí cierta leyenda de que Henry Charriere tomó prestadas ciertas ideas de “La isla de los hombres solos” para escribir su conocidísima novela “Papillón” (1969), supuestamente autobiográfica. Servidor no se ha leído “Papillón”, pero si ha visto la mítica película que Franklin J. Schaffner dirigió basandose en esa novela y lo cierto es que similitudes haberlas hailas. Ambas son denuncias de la brutalidad extrema con la que se trata a los reos en una prisión isleña. Pero lo cierto es que no he encontrado nada que confirme esta leyenda. Como así me lo contaron a mí, pues yo os lo cuento a vosotros. 
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Au cacau.  

domingo, 13 de septiembre de 2009

Hipocresía nacional

Portada de La Razón (12/09/09). Y es que como dice Escolar "no es lo mismo infantil que infanta".
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Cuando he visto la portadita me he quedao muerto. Y no puede ser casual. Como ya apuntaban en algún foro, seguro que esto es obra del becario que estando en su último día de trabajo hizo realidad un "pa lo que me queda en el convento me cago dentro"
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Pero es que la cosa no se queda ahí. Si os fijáis en la parte superior izquierda de la portada, veréis que con este número el periódico regala la revista Que Me Dices ¡¡¡con la Esteban en portada!!! Nada, que el tal Marhuenda, Dire de La Razón, es un jachondo de cojones.
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Bien es cierto que la portada tiene otra lectura que no se le ha de escapar a nadie: el "spanish dream". Cualquier habitante de este país puede llegar a triunfar sin esfuerzo ni determinación, independientemente del sustrato social del que proceda. Tan sólo hay que pegar un buen braguetazo. ¿Y que mejores ejemplos que la Leti, viva imagen del cuento de la Cenicienta, o la Esteban, una analfabeta malcarada y border line, casada con un torero? 
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En fin, como diría el gran Woody Guthrie "this land is your land, this land is my land".

sábado, 12 de septiembre de 2009

La superabuela



El cardo ese que aparece en la foto es Dawn Fraser, de joven, saliendo de la piscina. Se trata de una nadadora australiana nacida en 1937 que se hizo famosa tras ganar cuatro medallas de oro y cuatro de plata en las Olimpiadas de Melbourne 1956, Roma 1960 y Tokio 1964. Además tiene el honor de ser la primera mujer en nadar los 100 metros libres en menos de un minuto.
 
Pero si la traigo aquí no es por ese motivo, sino por una noticia que leí hace unos días en el Marca. Al parecer, la Fraser, convertida en una venerable abuela de 71 años, fue capaz de repeler la agresión de un intruso que se coló en su casa y le amenazó de muerte: "Entró por la puerta y me agarró, así que yo le agarré por la oreja y le pegué una patada en la ingle. Me amenazó de muerte, eso me enojó y le agarré por una oreja y del pelo", comentó a la policía como si tal cosa. O sea que el chorizo entró a robar a la casa de la vieja y pensó que esta no pondría ninguna resistencia. Pero lejos de ello lo sacó a hostias de allí, desarmándolo con la técnica más efectiva en la lucha contra cualquier hombre: la patada en los cataplines.
 
El caso es que Dawn Fraser siempre fue una mujer rebelde y sus actos de indisciplina fueron una constante. Estos alcanzaron su máxima expresión durante la disputa de los Juegos Olímpicos de Tokio, en los que se vio involucrada en un intento de  robo de la bandera nipona que pendía en un edificio oficial. Al parecer la tipa se fue de farra hasta las tantas, cuando debía de estar en la villa olímpica preparando su participación en la ceremonia de clausura de los Juegos. Se puso hasta las trancas de sake, con lo que los poderes sobrenaturales del alcohol en vena, le hicieron pensar que podría robar una bandera japonesa del mismísimo Palacio Imperial ¡y sin que nadie se diera cuenta! En fin, que el bochorno fue mayúsculo cuando la delegación australiana conoció que su nadadora estrella estaba borracha como una cuba en el cuartelillo. Aquí acabó la carrera deportiva de esta señora, a pesar de que tan sólo contaba con 27 años de edad. La Federación Australiana de Natación la sancionó con diez años sin poder competir. Para mayor ridículo, más adelante, el mismísimo emperador le hizo llegar la banderita que había intentado robar.
 
Genio y figura hasta la sepultura.

viernes, 11 de septiembre de 2009

La vida loca

Vi este documental sobre las maras salvadoreñas, a raíz de conocer que su director, el franco-español Christian Poveda, fue hallado muerto a balazos en una zona rural próxima al municipio de Soyapango, lugar donde había rodado su obra póstuma. Para los que no lo sepáis, mara es el término con el que se conoce a las pandillas de centroamérica, México e incluso Estados Unidos. Son un fenómeno en ascenso, fuertemente ligado a la pobreza, al tráfico de drogas y a la delincuencia gangsteril, y sus actuaciones se caracterizan por el empleo de una violencia extrema. En este caso, Poveda se centró en el día a día de los miembros de una de estas bandas conocida como La 18, enemiga mortal de la Mara Salvatrucha 13.

Lo cierto es que "La vida loca" se erige como un documento de gran interés por lo que cuenta y por como se cuenta. Para ello Poveda, con un par de huevos, se metió en el corazón de una de estas pandillas de animales para mostrarnos como y porqué nace el monstruo. Y lo hace fijando sus ojos en las personas que conforman la pandilla, los mareros, una turba de inadaptados que para huir de la miseria y del desarraigo familiar se refugian en la mara, la única familia que habrán de conocer a lo largo de toda su (corta) vida. No es casual que el fenómeno social de las maras tuviera su origen en las batallas entre inmigrantes salvadoreños y mexicanos producidas en los barrios bajos de la ciudad de Los Ángeles. En un ambiente de marginalidad como ese, las disputas entre expatriados fueron frecuentes, viéndose forzados a organizarse, aunque inicialmente como grupos de autodefensa. Pero ya se sabe que la mejor defensa es siempre un buen ataque. Así que estos grupos no tardaron en convertirse en auténticas organizaciones mafiosas, enfrentadas entre sí por lograr la hegemonía en su territorio. Lo peor fue cuando estos inmigrantes fueron repatriados en bloque y de forma forzosa por el gobierno de los EEUU. Estamos a principios de los 90, se ha producido el fin de la guerra civil salvadoreña, y el gobierno de los EEUU aprovechó ese momento para quitarse de encima esta lacra… y hundir más en la miseria a El Salvador.

No recuerdo donde leí que "La vida loca" no es una película sobre la realidad, sino que es la realidad filmada en una película. Es completamente cierto. En la escasa hora y media de duración, vemos como varios de sus protagonistas van cayendo como moscas. Para ello Poveda utiliza un recurso muy impactante. Se ve una última imagen del finado, feliz con su pareja, hijos, o amigos para después realizar un fundido en negro, que suenen unos disparos y lo siguiente es la instantánea de la policía junto a una sábana sucia de sangre que tapa el cuerpo baleado del marero. Es realmente duro. Desgarrador, por que es cierto, porque todo aquello que vemos es de verdad. Por que no hay trampa ni cartón. Por que el horror que presenciamos es la vida de muchas personas. Demasiadas por desgracia. Una cotidianeidad caracterizada por el horror y la muerte. Así es la vida en las maras: sin muerte no hay mara y sin mara no hay vida.

Por cierto, en agradecimiento a los servicios prestados, fueron varios miembros de la Pandilla 18 los que acabaron con la vida de Christan Poveda.

jueves, 10 de septiembre de 2009

Una mierda pa' la Coixet

 
Acabo de llegar a casa desde los cines Lys, en donde me he metido a ver "Mapa de los sonidos de Tokio (Map of the sounds of Tokyo - 2009)" de Isabel Coixet. Me apetecía verla porque, hasta ahora, me molaba el cine de la Coixet y además me interesaba ver su visión personal de la capital nipona. ¡Y menuda decepción! ¡se ha cubierto de gloria la gachona! 
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Menudo rollo de película. Uno tiene la sensación de que esto es una mala adaptación de alguna novela escrita por un imitador de Murakami. Lenta, aburrida, inverosimil, mal hilada... una mierda pinchada en un palo, vamos. Encima la Kikuchi, Rinko para los amigos, es una actriz patética. Por si no había quedado suficientemente claro con su penoso papel en Babel, en el cual interpretaba a esa japonesa sordomuda cuya principal aportación consiste en enseñar la rata al respetable. Pero es que encima nos la venden como chica guapa y es un tordo de primer nivel... 
Y por otro lado tenemos a Sergi López, un supuesto maestro de la interpretación al que servidor aún no le ha visto la gracia. Siempre que se presenta alguna película en la que López participa, se nos venden las bondades de este actor que hizo carrera en el cine francés. Como si eso, per sé, significara que ya es un genio.  Y encima doblado es aún peor, superando incluso los míticos doblajes que Antonio Banderas hizo de sí mismo.
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En fin, un despago considerable. 

Hugo Chávez, ¿ángel o demonio?


Muchas cosas se han dicho y escrito desde que Hugo Chávez Frías accediera a la Presidencia de la República Bolivariana de Venezuela y la mayoría de ellas negativas, seamos sinceros. Lo cual es bastante injusto, a la vista de los ambiciosos programas en favor de los más desfavorecidos que "el comandante" ha logrado poner en marcha en su país al amparo de la "Revolución Bolivariana" y del "Socialismo del siglo XXI". Un país que, no conviene olvidar, se encontraba en una lastimosa situación cuando Chávez accedió al poder. Y es que Venezuela tiene el dudoso honor de soportar la peor oligarquía empresarial de toda Latinoamérica. Esos que van ahora de salvapatrias cuando antes, con sus testaferros en el gobierno, tan sólo se preocupaban de expoliar los grandes recursos naturales con los que cuenta el país en su beneficio. Cierto es que a Chávez le pierde la boca y su megalomanía. Y que sus actitudes no son las más adecuadas para un Presidente de Gobierno. Encima gusta prodigarse en apariciones públicas en las que va encadenando salidas de pata de banco que, a la fin y a la postre, servirán de munición contra él a todos aquellos a los que la presencia de Chávez incomoda. No es menos cierto que muchas de sus acciones de gobierno, amenazando a opositores y cerrando medios de comunicación, distan mucho de ser las propias de un estado plenamente democrático.  Vamos que Chávez no es ningún santo, pero mucho menos es un demonio. Y desde luego lo que no es, mal que le pese a muchos informantes interesados y políticos de medio pelo, es un dictador.

A lo que iba, que a pesar de todos sus errores y defectos, Hugo Chávez no es el Anticristo que se nos ha querido vender. Y da mucho asco que, por culpa del antichavismo militante, uno tenga que estar defendiendo a capa y espada a un tipo con el cual tampoco tiene tanto en común. Pero me parece de justicia remarcar que la política de Chávez también tiene luces y visto lo que había antes en Venezuela, estas son muchas más que las sombras. No nos quedemos tan sólo en lo cómico del personaje y vayamos al fondo de sus políticas. O como dijo un famoso crítico del Rolling Stone: "The song, not the singer".

Ahora, lo que tampoco voy a hacer es lamerle el culo a este antiguo militar golpista como ha hecho el (ex) director de cine Oliver Stone (u Oliverio Tostón para los amigos) durante la presentación en la Mostra de Venezia de su última producción, un documental realizado a mayor gloria del líder bolivariano. En fin, Stone tan oportunista, demagogo y mediocre como siempre.

No me extiendo más. Tan sólo aprovecho para enlazar un par de interesantes reflexiones de Ramón Lobo en su interesante blog "En la boca del lobo". Más aún sabiendo que Lobo es periodista de El País, uno de los diarios más beligerantes contra la causa chavista, por motivos fundamentalmente económicos.
Informando sobre Hugo Chávez
08.09.09

El problema de fondo de las informaciones sobre Hugo Chávez es que la mayoría carecen de matices: tienen que ser pro o anti, pencando ambas de defectos similares. Me gusta lo que se desprende de lo que escribe Antonio en el comentario al post anterior: de alguna forma Chávez es el resultado de 40 años de robo de los partidos tradicionales AD y COPEI, pero tampoco es la solución en una realidad sumamente compleja. Me gustan los comentarios de Unai e Isabel que generan nuevos post aunque los comparto menos. Es lo mejor de este instrumento de comunicación, diálogo y enriquecimiento

Nací en Venezuela hace demasiados años y me encantaría volver para bucear y reportajear sobre esta realidad tan politizada. No sé si sabría evadirme de los defectos del pro y del anti. Me temo que no.

Conocí al presidente venezolano en su última visita a Madrid. Cené con él en palacio de El Pardo junto a otros cinco periodistas. No sé si estaba cansado de ir y venir todo el día por Madrid y de cantar y recitar poemas en la sede de UGT o Comisiones Obreras, pero no me pareció tan brillante como Fidel Castro. Es cierto que él se dirige a la Venezuela olvidada, a los pobres, y que ha rescatado del analfabetismo a millones a través de las misiones, pero su sistema de Estado paralelo basado en un precio del petróleo elevado (ya no es el caso) demuestra su fracaso en transformar ese otro Estado que es su verdadera responsabilidad. No le percibo como un dictador: ni mata a la oposición, más allá del algún exceso de exaltados, ni suprime elecciones, pero el tono general de sus gobiernos no es bueno, está envuelto en ese populismo mesiánico que tanto daño hace, sea en Amética Latina o en la Casa Blanca. El reto de Venezuela pasa por una oposición no ha sabido articularse como alternativa política y que ha perdido mucho tiempo menospreciando a un tipo que no tiene un pelo de tonto.

Ni este post ni el anterior pueden ser críticas a nadie, sean de mi diario o de otros, porque me falta información a raudales para poder hacerlo.

Hay menos libertad si te matan
07.09.09

La libertad de prensa que todas las democracias proclaman como un valor supremo es bienvenida por el poder cuando se emplea para alabar, no para criticar. Cuando más débil es una democracia más frágil resulta el sistema de defensa de esa libertad fundamental. Sucede entre otros muchos países en Venezuela, donde su presidente Hugo Chávez utiliza todo tipo de triquiñuelas y la ley para silenciar a sus rivales. Algunos de sus amigos no le andan a la zaga en Bolivia, Ecuador y Nicaragua. Pero hay otros países latinoamericanos de los que se habla menos en los que la violencia ambiental no quiebra libertades sino que siega vidas de periodistas que, puestos a elegir, me parece bastante peor.

Un reciente informe de la Federación Latinoamericana de Periodistas (FELAP) indica que entre mayo y agosto de 2009 han muerto ocho informadores y que son 19 los asesinados en este año. Si se revisa la lista no aparecen en ella víctimas mortales del bolivarianismo, pero sí en abundancia de los carteles de la droga en México, el segundo país más peligroso del mundo para informar después de Irak. Hasta hace poco el título de numero dos lo ostentaba Colombia, donde la guerra sucia todo lo justifica. Desde que gobierna Felipe Calderón en México han muerto 30 periodistas y cinco han resultado desparecidos. No es causa-efecto, sólo una dramática estadística.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

Ladytron (GDS)

Más que el grupo de la semana, Ladytron se han convertido en la banda sonora de mis vacaciones. Cierto que ni el synth pop, ni el electroclash, ni la electrónica en general son músicas que asociemos con Costa Rica, pero hay vida más allá de Malpaís, la música popular guanacasteña, el reggae, la soka o los ritmos antillanos. Mi i-pod dio fe de ello.

El cuarteto de Liverpool siempre ha sido una de mis debilidades y no solamente por contar entre sus miembros (o “miembras”, que diría la ministra Aído) con la búlgara Mira Aroyo, una de las chicas más guapas del panorama musical internacional. Y es que la perfecta conjunción de elementos electrónicos y otros más propios del pop-rock (básicamente guitarras y baterías), la mezcla de un sonido retro con otro más experimental, además de los interesantes juegos vocales entre las dos chicas (muy especialmente la preciosa voz de Helen Marnie), consiguen que reconozcamos la impronta de Ladytron en cada una de sus composiciones.

Formados en 1998, el cuarteto ya tiene a sus espaldas cinco discos, de entre los que yo destacaría sus dos últimos, Witching hour y especialmente el Velocifero, al cual ya me referí en otra ocasión. Fue justamente con el lanzamiento del primero de los discos mencionados, cuando se produjo un cambió de imagen fundamental en la trayectoria de Ladytron. Tanto en sus apariciones sobre el escenario, como en los videoclips y/o reportajes promocionales realizados por la banda, decidieron pasar de su apariencia un tanto anodina, cuando no mojigata, a una estética gótico-futurista que, desde mi punto de vista, les favorece mucho.
Antes...
ladytron

(Playgirl)
...y después.
ladytron


(Destroy everything you touch)

En fin, que me molan un huevo Ladytron. Pese a que me los perdí cuando vinieron a Valencia por culpa de mi amigo Ivanrojo.

martes, 8 de septiembre de 2009

¿Un criminal de guante blanco?


Quiero referirme en esta entrada a la figura del fallecido cantante - bailarín -popstar -maquinadehacermoney Michael "Jacko" Jackson. Pero no va a ser este un sentido homenaje al "rey del pop", para eso ya tenéis cientos de periódicos, revistas, webs y blogs en los que se han vertido ríos de tinta en ensalzar la vida y milagros de este infeliz nacido negro y muerto blanco. Tampoco pienso tocar cuestiones como las relativas a si la muerte de Jackson es calificable de homicidio, asesinato, suicidio o se trata de un mero accidente, ni a la polémica sobre quien va a heredar su menoscabada fortuna. Sinceramente estas cuestiones no me interesan lo más mínimo. Tampoco pienso reflexionar sobre la actuación de unos médicos que tuvieron a bien destrozarle la cara tan sólo porque el paciente, al parecer, pagaba puntualmente cada intervención. Sobre moralidad y códigos deontológicos deberán manifestarse otros.

Lo que a mí realmente me inquieta de todo el affaire Jackson, el misterio que a mi me motiva resolver, por el cual me estrujo las meninges y escribo estas líneas, hace referencia a una cuestión mucho más banal: que coño nos quiso transmitir en su archiconocida canción "Smooth Criminal" (o Criminal de guante blanco). Para muchos la mejor de su extensa discografía. Difícil de descifrar.Comencemos por preguntarnos lo siguiente: si el prota de la canción es un "criminal de guante blanco", ¿porqué coño se cargó a Annie? ¿que clase de ladrón de guante blanco es ese que va por ahí matando personas? No es esta una cuestión carente de interés, señores. Es la clave de un misterio.

La información con la que contamos para resolverlo es la que se nos facilita a través de las estrofas de la canción. O sea, que un tío entró por la ventana al apartamento de Annie, suponemos que con la intención de robar, pero hete tu aquí que la cagó y produjo “el sonido de un crescendo” y lo que cojones signifique eso. Annie, suponemos que por el ruído, debió de despertarse y sorprender al ladrón, un aficionado sin duda. El tío se asusta y corre tras ella con la intención de reducirla. Pero no, en un acceso de ira totalmente irracional, el tipo la emprendió a golpes con la pobre Annie (“you’ve been hit by, you’ve been hit by…”) hasta que está cayó fulminada al suelo, dejando manchas de sangre sobre la alfombra.

Por si lo relatado no es ya suficientemente inquietante, todavía hay algo más. Lo más extraño nos lo canta Jacko en otra de las estrofas de "Smooth criminal": “Así que salieron… era un domingo… que día tan negro… resucitación boca a boca… latidos sordos… intimidaciones…” Vayamos por partes. ¿No habíamos quedado en que el ladrón se había cargado a Annie y que el Jacko la encontró ya muerta?, ¿entonces como puede ser que aún le latiera el corazón? o si no ¿para que le hizo el boca a boca? Aunque lo más inquietante es lo de las intimidaciones, ¿que coño quiere decir eso? ¿intimidaciones al cargo de quien? ¿conocía Jacko a este smooth criminal metido a asesino? En fin, soy consciente que todo esto son cuestiones que ya nadie podrá resolver y que con el tiempo no interesarán a nadie. Aquellos que podían haberlo hecho, Jacko y Annie, ya no están entre nosotros, ya no están Ok. Descansen en paz. 

PD. Que puta miiiiiieeeeeerda de letra... aunque el vídeo no esté mal del todo:


Michael Jackson - Smooth Criminal
Annie are you o.k.?
So Annie are you o.k.?
Are you o.k. Annie?...
You've been hit by
you've been hit by a smooth criminal.

lunes, 7 de septiembre de 2009

Palillo y cerilla enamorados

La melancólica muerte de Chico Ostra (1997)
Tim Burton

Otro parecido razonable


Gracias a Endogàmia Virtual.

Estado de derechas

Un buen artículo de Manuel Vicent para El País.

EL BALÓN (06.09.09)
Mientras en un descampado del arrabal unos chavales dan patadas a una pelota de trapo, en una plaza vecina bajo los árboles bien cuidados un niño rico recién peinado sale con un balón de reglamento bajo el brazo seguido de unos amigos de su clase. En este caso, siempre se cumple el mismo rito. El dueño del balón decide jugar de portero o de delantero centro, un antojo que nadie discute, y al propio tiempo impone las reglas y se convierte también en árbitro. Los niños del arrabal se acercan a la plaza al oír los gritos y llenos de envidia o de admiración desde la acera contemplan el juego de aquellos privilegiados que juegan al fútbol con un balón de cuero de la mejor marca. A veces el amo de la pelota se siente generoso y permite que el grupo de desarrapados del arrabal participe en el juego y unos y otros comienzan a darse patadas y todo va bien hasta que llega el momento en que si los invitados meten muchos goles y todo indica que van a ganar, el niño rico detiene el juego, coge el balón y se va a casa con sus amigos. Desde siempre en la política española la derecha se ha creído dueña del balón de reglamento. El balón es propiamente el Estado. Cuando el Partido Popular, al sentirse perdido, carga con todo desparpajo contra los jueces, fiscales, policías, tribunales, funcionarios y altas instituciones, se comporta como aquel niño rico en los partidos de fútbol de barrio. Durante la etapa de Felipe González, con el pretexto de la corrupción y de los crímenes del GAL, la derecha no dudó en darle una patada a la caja de Pandora donde se asientan los fundamentos del poder y se guardan los secretos de Estado, sin importarle que se liberaran todas sus serpientes. Y ahora que se ve atrapado por la corrupción de algunos de sus políticos tampoco se detiene a la hora de desacreditar a las instituciones más sagradas y acusa al gobierno socialista de espionaje, complot, conspiración como lo hizo también tras el atentado de Atocha del 11 de marzo. La izquierda española deberá saber que sólo será admitida en el juego si conserva intacto el complejo de okupa, se comporta como invitada o a lo sumo como arrendataria y respeta las reglas del amo, puesto que la derecha se siente por naturaleza la dueña de la cancha, del balón y del árbitro.

Antichrist de Lars Von Trier

Ya han pasado un par de días desde que me acerqué al cine para ver la peli y aún hoy sigo con mal cuerpo. El puto Lars Von Trier, un animal metido a cineasta y que no deja de sorprendernos con cada una de sus nuevas producciones, a cada cual más salvaje. Y es que si todo lo que habíamos visto hasta ahora del danés era duro, se queda en nada al lado de este ejercicio de sadismo y malrollismo extremo titulado Anticristo (Antichrist - 2009). Vamos, que si hace unos meses uno de los productores de la obra, en plena campaña promocional, planteaba ante los medios especializados que serían los espectadores quienes habrían de descubrir al Anticristo en el film, pues servidor le ha hecho caso y ha concluido que no es ninguno de los personajes, ¡¡¡el Anticristo es el mismísimo Lars von Trier!!!

La película, espléndidamente interpretada por Charlotte Gainsbourg y Williem Dafoe, cuenta la historia de una pareja que intenta superar la muerte de su hijo, quien se arroja por una ventana mientas sus padres estaban echando un polvo. Ante la imposibilidad de la madre de pasar página, el marido, psicólogo de profesión, decide llevarla a una cabaña perdida en medio de un bosque, el lugar donde ella pasó el último verano con el pequeño. Allí encerrada habría de enfrentarse a sus miedos, pero la terapia parece no funcionar, comenzando a comportarse de un modo muy extraño. Y no sólo ella, también la naturaleza que los rodea.

A pesar de recoger el premio a la mejor actriz (Charlotte Gainsbourg) durante el pasado Festival de Cannes, lo cierto es que la acogida que tuvo la película no fue demasiado buena. Desde la ciudad de la Costa Azul nos llegaban las crónicas de los corresponsales que relataban como la gente se desmayaba en plena sala o bien se salían para vomitar o incluso se levantaban en mitad de la proyección para increpar al realizador danés. Buceando entre los artículos dedicados a Anticristo por aquellas fechas, me topo con uno de Oti Rodríguez Marchante para el ABC, que me llamó poderosamente la atención: "Una cosa es lo desagradable, lo insoportable, lo cruel..., y otra muy distinta Anticristo (...) a ver quién le encuentra el espectador adecuado: los cuerdos, no, pero los locos mucho menos."

Y es que la película es droga dura: a lo largo de las casi dos horas de metraje vemos desfilar por la pantalla una ablación de clítoris, una pierna atravesada por una enorme broca, eyaculaciones sangrientas y todo tipo de violencia física y también psíquica, además de profusión de escenas de sexo explícito. Pero a Von Trier se la suda. Ya lo dejó bastante claro durante la presentación: "no tengo que justificarme. Yo hago películas y esta es fruto de la voluntad de Dios. Además, yo soy el mejor director de cine del mundo. No me debo a la audiencia sino a mí mismo. Hago las películas para mí. Vosotros sois sólo mis invitados".

Ok. Cierto que Von Trier es un tipo arrogante como pocos y que este Anticristo no es su mejor trabajo. Pero de ahí a calificarlo como una mierda con pretensiones de transgredir, opinión generalizada entre un amplio sector de la crítica, pues como que no. Algo que proviene de la atormentada mente del que es, muy posiblemente, el director de cine más importante que ha surgido durante los últimos veinte años, no puede ser una mierda, digan lo que digan los críticos. Y es que, ¿a quien más que a Von Trier le debemos la renovación del lenguaje cinematográfico tan presente hoy en todo tipo de producciones, inclusive dentro del cine comercial?

El guión de Anticristo es muy sólido, un continuo crescendo con un impactante final, pero sin atisbo alguno de descontrol. El lenguaje cinematográfico empleado juega con elementos del thriller psicológico y del cine de terror. Pero sobretodo, lo más destacable en Anticristo es su visualidad, con escenas e imágenes potentísimas que en ocasiones llegan a ser muy desagradables, por lo grotescas y conscientemente provocadoras, pero de las que nos es imposible retirar la mirada.

En fin, que me ha gustado bastante la última película dirigida por el chico malo del cine danés. Sin duda el realizador contemporáneo que mejor maneja las emociones del espectador, a excepción quizás de Mikhael Haneke.